Álber Vázquez

Se va a acabar Twitter y todavía no hemos hablado de mis libros.

Hace quince años, perdí a un familiar a causa del cáncer. No hace ni dos semanas, me impactó enterarme de que hoy probablemente no hubiese muerto: los fármacos avanzan a velocidad de vértigo y todo ha mejorado notablemente. Así sucede en el resto de actividades humanas: todo mejora muy deprisa. Si tienes dinero para gastarlo en las mejoras, el beneficio es más que obvio. Y España tiene dinero. Tiene muchísimo dinero. Tiene más dinero del que jamás ha tenido. La cuestión es que se está gastando en gilipolleces. Estoy harto de ver cómo se dilapidan millonadas en asuntos que no redundan en beneficio del ciudadano; que redundan en beneficio del político, en su deseo de vivir una vida a la que no tiene derecho y perpetuarse en ella. Si algo le pido al próximo presidente del Gobierno, es que revierta esta situación. Lo demás me preocupa poco. Ya ni siquiera quiero pagar menos impuestos. Dejo a un lado mi ideología. Pido solamente que la riqueza que se me extrae se emplee en mejorar la vida de mi país y de los que en él viven. ¿Es mucho pedir? Yo diría que no. Pero ya veremos.

Es verdad que son préstamos, pero es verdad también que en condiciones inmejorables: amortización a 30 años y tipo de interés del 0,50% anual. Yo diría que pagamos impuestos para que el Estado los emplee en mejorar la vida de los que pagamos impuestos. ¿O ya no? ¿Y por qué no?

El país del amor en el que la gente muere inexplicablemente en trenes. La realidad casi nunca es kafkiana salvo cuando lo es.

He escuchado los audios entre Adif y los maquinistas y son terribles. No quiero parecer frívolo (uno de los maquinistas ha muerto), pero se parece mucho a una conversación que cualquiera puede mantener cuando no le funciona el wifi. Tampoco se me escapa que la premura en filtrar los audios responde a una estrategia calculada para que los políticos escurran el bulto: no, no, no; siguen siendo culpables. Son culpables, precisamente, de que se trabaje con tanta precariedad, de que todo dependa de un solo individuo. Es un caos, pero del caos responde el responsable político, que para eso está ahí.

Hay una izquierda especialmente cargante que es la decrecionista. Según ella, el éxito de la modernidad no depende de la gestión, pues lo moderno falla intrínsecamente. Así, nos proponen regresar a la mula y el botijo. Es difícil que una mula falle. El botijo raramente mata.

«Simplemente para que le digas a Maite que estoy vivo, que la quiero, que quiero a los niños». La frase la escuchó de un superviviente que hablaba por teléfono Antonio García Condado, un farmacéutico jubilado de Urda que se presentó en el lugar del accidente al poco de suceder. Dice Antonio que no sabe si el hombre habrá sobrevivido. Pero a uno no deja de emocionarle que, cuando la vida lo reduce todo a cuestiones muy básicas, la urgencia del moribundo es comunicar su amor por los suyos. Siempre es así. Me muero, pero quiero que sepáis que os quiero, que siempre os he querido.

Estoy seguro de que Óscar Puente carece por completo de cualquier sentido de la moral. Y es una pena, porque me gustaría que esto pese sobre su conciencia para siempre.

«Hoy no es día de pedir responsabilidades», afirman los que se ponen muy estupendos. Bien, ¿y cuándo es? Porque aún estamos esperando que alguien asuma alguna responsabilidad sobre Adamuz. Me revienta la gente que no se altera en días como hoy. Los estoicos de plató televisivo.

¿Qué clase de tontería es eso de no «politizar la desgracia»? ¡Pero si los responsables son políticos! ¡Si quienes están al frente de lo que falla son un ministro y un presidente de gobierno! ¿Cómo no va a ser este un asunto político?

Ha dicho Puente que el choque de trenes es «verdaderamente inverosímil». Pero no puede ser inverosímil —o sea, falto de apariencia real— algo que ha sucedido, que vemos con nuestros propios ojos, que comprendemos sus consecuencias. Es inverosímil que el accidente pueda suceder mañana, no que haya sucedido hoy. Puente se rebela contra la secuencia lógica de los acontecimientos, seguramente porque poco más puede hacer: nada de lo que diga explicará el devastador presente. Fin de la cuestión.

En un ejercicio de mezquindad cuasi estelar, Afra Blanco afirma en la tele que la cuestión de la seguridad de los trenes depende de Europa. Si hubiera algún responsable, vivirá en Oslo o de ahí para arriba.

No creo exagerar si digo que Óscar Puente es el ministro más infame de la democracia. Y mira que ha habido chusma con cartera ministerial.

Qué horror. Cómo puede suceder esto en un país del primer mundo.

Los chavales que fueron detenidos en Barcelona, después llevados ante el juez y finalmente puestos en libertad se han quejado de que la policía los interrogó con rudeza. Los mismos que asaltaron tiendas no daban crédito cuando un poli se plantó ante ellos con el gesto torcido.

En el informativo nocturno de Antena 3, a los violentos que aparecían destrozando una marquesina o robando en una tienda les difuminaban los rostros porque la ley exige que se haga cuando son menores. Tanta exquisitez me suliveya.

Resulta que ayer estaba deteniendo la Ertzaintza a algunos protagonistas de los incendios en las calles de Bilbao, y un vecino —al ver la corta edad de los que se llevaban a rastras— se animó a increpar a los agentes: «¡Que solo es un niño!». Y es cierto que el agitador solo tenía 14 o 15 años, pero acababa de atacar con una botella a un hombre que le increpó, o había pegado fuego a unos vehículos aparcados, o había montado un pollo de aúpa. La corta edad, al parecer, lo eximía de toda responsabilidad. No se le puede tocar, no debemos hacer nada sino observarlo entomológicamente, al chaval bien embozado, bien dispuesto a destruir y destruir y destruir. Hay gente pa to, y quién no tiene un convecino que parecía normal y, a la hora de la verdad, se revela como un idiota de remate.

Hoy la lucha antifascista tocaba en Bilbao. Aquí arden tres coches de tres currantes que mañana irán a trabajar en bici. Pero ni un paso atrás, camaradas ✊🏼

Poco se está hablando de la desgracia que es vivir en horario de invierno. Ojalá que siempre fuera junio.

Tratar los disturbios de Barcelona como un problema migratorio es ofender a los millones de inmigrantes de cincuenta nacionalidades distintas que han venido a España y no han roto un plato. Muchos son más pobres que los protagonistas de los saqueos.