José Mª Gil-Vernet 🇮🇱🇮🇱🇪🇸🇪🇸

IN MEMORIAM Tamara González Costa Tamara investigaba por qué a veces un corazón se forma mal antes de nacer. Eso era lo suyo. Los corazones que vienen rotos de fábrica. Los niños que nacen con una pieza mal puesta y no saben por qué. Contaba en una entrevista, este mismo julio, que lo que más le fascinaba era cómo una sola célula llega a convertirse en un ser humano entero, y con qué precisión tan asombrosa ocurre todo. Y que había descubierto que a veces ese proceso falla. A eso dedicó la vida. A las veces que falla. Tenía treinta y un años. Era de Bembibre y vivía en Viena. El miércoles cogió un tren para ir a un congreso. Ya no volvió. Treinta y un años. La flor de la vida. Qué injusto. Hay niños que aún no han nacido que le deberán algo a Tamara. A lo que ella quiso hacer con su vida. Jamás sabrán su nombre. Descansa, Tamara. España te recordará. Yo te recordaré. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, sus miedos, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra vacía y fría. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Raúl González Triguero Raúl iba a trabajar. Como un día cualquiera. En Sevilla le esperaba un compañero cámara. Tenían una entrevista. Eso era todo. Tenía 43 años y llevaba veinte en la televisión. Entró en Telecinco en 2006, de becario, y fue subiendo hasta ponerse delante de la cámara. De esos reporteros todoterreno que aguantan directos, corren detrás de la gente y trabajan siempre a contrarreloj. Hay quien mira por encima del hombro a la crónica social. Raúl se ganó la vida en ella, dos décadas, cogiendo trenes y aviones para traer una entrevista. Y lo hizo genial. Una vez contó en Sálvame su pedida de mano, tan ilusionado... Fue hace solo 3 años. Como cambia todo. Era de Guadalajara. Su antiguo colegio, el Santa Ana, le ha dedicado unas palabras estos días. Allí se acordaban del chaval que acabó saliendo en la tele, qué orgullosos estaban de él. Sus compañeros lo han despedido diciendo que era una gran persona y un compañero maravilloso. El miércoles cogió un tren para ir a hacer su trabajo. Como cualquiera de nosotros un miércoles por la mañana. Pero no volvió. Descansa, Raúl. Nos acordaremos de ti. Descansa en paz. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Antonio Acedo Meneses Antonio iba delante. En la cabina. Donde va el que conduce. Cuando vio el otro tren parado en la vía, hizo lo único que podía hacer: frenar. Hasta el final. Pero no fue suficiente. Tenía 36 años y llevaba los trenes en la sangre. Su padre fue maquinista. Su abuelo, electricista de Renfe. Tres generaciones sobre las mismas vías. Pero había algo más. Antonio era fotógrafo. Empezó mirando las fotos antiguas de los viajes de su familia y acabó estudiando Fotografía en serio. Le gustaba capturar la belleza de las cosas. ¿Y qué fotografiaba? Lo que veía desde la cabina. Tenía dos colecciones: "La vida del maquinista" y "Paisajes desde el tren". Un hombre que se pasaba la vida mirando por una ventana a 300 por hora y que se detenía un segundo a guardar lo que otros no llegan ni a ver. En la cabina, a su lado, iba David Cabañas, maquinista en prácticas. Aprendiendo el oficio de él... también murió. Sus compañeros lo despidieron así: era de esas personas que mejoran los sitios por los que pasan. Y hay algo que me duele especialmente. La última vez que se oyó su voz fue en los audios que alguien filtró a la radio. Pero no ensuciemos con esa miseria tan sucia los últimos momentos de esta alma. Él solo estaba haciendo su trabajo. Toda España lo sabe. Y toda España te lo reconoce hoy. Gracias, Antonio. Y descansa. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM David Reina Reguera David tenía 22 años y volvía a casa. Había estudiado en Málaga, rama ferroviaria de FP. Lo sacó, encontró trabajo y se fue a Madrid. Llevaba 2 años allí, de mecánico en Renfe. Piénsalo. Un chaval que elige dedicarse a los trenes. Que estudia para eso, que se saca el título, que se marcha de su tierra para trabajar en lo suyo. Los trenes eran su oficio, su especialidad laboral arreglarlos... y murió en uno. Paradoja del destino. El miércoles iba en el vagón 8. Paraba en Sevilla para ver a unos familiares y luego seguía. Pero todo se quedó en Urda. Durante tres días los suyos estuvieron moviendo su foto por todas partes, preguntando, buscando. Tres días sin saber, de angustia, sospechando lo peor. Y lo peor llegó. Veintidós años. Acababa de empezar. En el tren... y en todo. Descansa, David. Todos te recordaremos. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Daniel Cabañas Cob Lo llamaban "maquinista en prácticas" y mucha gente entendió otra cosa. No era un chaval aprendiendo. Tenía 31 años y llevaba ya años conduciendo trenes. Lo que estaba haciendo era el paso siguiente: la habilitación para dejar los Cercanías y pasarse a la Alta Velocidad. Era su ascenso. Lo que estaba buscando. Para eso iba aquella mañana en la cabina, al lado de Antonio Acedo, el titular. Así se aprende este oficio: mirando a uno que lleva años. Los días antes del accidente había compartido cosas sobre la renovación de la flota de alta velocidad, sobre las oportunidades que venían en el sector. Estaba tan ilusionado... se le notaba. Era de Leganés y había estudiado en Salesianos Atocha, donde todavía se acordaban de él. Un hombre que se pasa años conduciendo trenes de cercanías para llegar a conducir el AVE. Y cuando por fin lo consigue..., dura unas semanas. Todo acabó en Urda para él. ¿Quién entiende eso? La vida es extraña a veces. Descansa, Daniel. Nos acordaremos de ti. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Francisco José Barbero Liébanas Francisco volvía a ver a sus padres. Una vez más de tantas. Vivía en Madrid, pero se había criado en Fuente Obejuna. 32 años. Y aun así seguía estudiando: era alumno de la Universidad de Jaén. Un hombre que trabaja en Madrid y que, con 32 años, seguía sacando tiempo y energía para formarse. Para ser un poquito mejor. Eso dice mucho de alguien. El miércoles cogió el AVE para ir a casa. Plaza 18D, vagón 7. Uno de los coches que peor quedaron. Y entonces empezó lo peor. Su familia estuvo dos días buscándolo. La Universidad de Jaén pidió ayuda por redes. Cientos de personas lo compartieron. En algún momento les dijeron que Francisco estaba en un centro de salud. Imagina ese instante. El alivio. Recorrieron los hospitales. Y no estaba... la información era falsa. Sus padres le esperaban en casa. Pero no pudo ser. Esta vez no. Descansa en paz, Francisco. Nos acordaremos de ti. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM María del Carmen García Guevara Mari Carmen tenía 26 años y bajaba a Sevilla por trabajo. Un día más. Había nacido en Inca, Mallorca, aunque los suyos eran de Rute, en Córdoba. Gente que se fue de Andalucía a buscarse la vida, como tantos. Y ella, la hija, acabó en Madrid, sola, trabajando en una agencia. Así se construye una vida ahora: lejos de tus orígenes. Aquella mañana cogió el AVE con una compañera. Iban juntas a trabajar. Su familia estuvo dos días buscándola. Pero la mala noticia llegó. En Urda acabó todo. Inca suspendió los actos de su feria. Un pueblo entero se puso de luto. A 800 kilómetros, Rute lloraba también. Dos pueblos que no se conocen, sintiendo lo mismo por ella. Por algo sería. Veintiséis años. Pobrecita. Acababa de empezar. Descansa, Mari Carmen. España no te olvida. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Juan José García Palacios Terminó el turno de noche. Era guardia civil, tenía 26 años y estaba destinado en Madrid. Esa mañana salió de trabajar, cogió el AVE y se fue a casa, a su pueblo. El Palmar de Troya. Dos mil vecinos. De esos sitios donde todos se conocen por el nombre. Allí había jugado al fútbol de crío, en la cantera del equipo del pueblo. El club le ha despedido estos días con una frase: hay noticias que un pueblo nunca está preparado para recibir. Su madre fue a esperarle a Santa Justa. Fue de las primeras familiares en llegar a la estación. Me la imagino en ese andén, con el tren que no llegaba y nadie que supiera decirle nada. Pobre. Después vinieron los días de búsqueda. El pueblo entero compartiendo su foto. Y al final, la noticia. Un chaval de 26 años que salía de currar y volvía a casa. Descansa, Juan José. España te recordará. Yo te recordaré, DEP Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Fátima Báñez García La enterraron en su pueblo. Lo pidió su familia. Nada de Madrid: San Juan del Puerto, Huelva, donde nació. El obispo dio misa en la parroquia, a la que ella tenía devoción desde cría. Las campanas estuvieron tocando largo rato. Y el pueblo salió entero, con rosas blancas. Tenía 59 años. Fue diputada dos décadas y ministra de Empleo siete años, con Rajoy. Todo acabó en Urda para ella. Puedes estar de acuerdo con sus ideas o no. Eso cada uno. Pero miremos más allá. Mira por encima de los odios que nos han inyectado por sucios intereses. En Todos los Santos al menos. Y fíjate en algo que no admite discusión: nunca se fue de su pueblo del todo. Volvía siempre, amable, tranquila, hablaba con sus vecinos, contaba de dónde venía. Eso es raro cuando la casta cada vez vive más encerrada en su burbuja y sus privilegios, cada vez más ajenos a la gente y sus problemas. El Ayuntamiento lo dijo mejor que nadie: aquel día no despedían a una exministra, despedían a Fátima... a una de los suyos. Deja marido e hijos. Descansa, Fátima. España no te olvidará. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Antonio Vázquez Ruano Tenía 74 años e iba a trabajar. Bajaba a Andalucía a ver fincas de ganado. A pisar el campo, a mirar toros uno por uno, a preparar la temporada 2027, esa que nunca podrá ver. Con 74 años, cogiendo el tren un miércoles a las ocho de la mañana. Nació en Linares en 1951 y se pasó medio siglo en la tauromaquia. Su gran pasión Empezó ayudando a su hermano, que era torero, y acabó llevando él las carreras de otros. Como apoderado. Un apoderado es el que va detrás. El que negocia, el que aguanta las tardes malas, el que aconseja... el que no sale en la foto pero lo mantiene todo en pie. Y tras él hubo grandes nombres: Cayetano, Curro Vázquez, Pablo Aguado, Matías Tejela... A su último torero lo cogió siendo un crío, cuando aún era novillero, y lo llevó más de 10 años. Hay gente que a su edad se sienta a ver pasar las tardes. Y hay gente como Antonio, llena de pasión, que se sube a un tren porque hay unos toros que ver y una temporada que montar. Y quiero hacerlo él. Descansa, Antonio. España te recordará. Todos lo haremos. Ahora verás Las Ventas desde el cielo. Tu plaza preferida. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Ana Martina Conte Grand Martina cruzó el Atlántico con gran ilusión. Quería conocer a su pequeño sobrino. El niño tenía 4 meses. Era el hijo de su hermano Jeremías, que lleva años en España. Y ella vino desde Argentina con sus padres, los tres, a conocerlo. Ese era el viaje. Un bebé al que abrazar. Por primera vez. Tenía 32 años. Había estudiado Podología en Buenos Aires y tenía un consultorio. Era muy atenta, incluso hasta había desarrollado una plantilla propia para tratar a sus pacientes. Trabajaba en lo suyo y lo hacía bien. Aquella mañana iba en el vagón 7, con Jeremías. Él sobrevivió. Con las costillas rotas y la escápula partida, pero vivo... Ella no. Sus padres estaban en España. Vinieron a conocer a un nieto y volvieron con una hija menos. Sus amigos la despidieron con tres palabras: siempre fuiste luz. Treinta y dos años. Y un niño de cuatro meses que no va a acordarse de ella. Nosotros sí te recordaremos. Toda España lo hará. Descansa, Martina. Pido por tu alma. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM César Vicente Sanz César viajaba con su gato. En un maletín, en el vagón 8, asiento 13A. Un hombre de 63 años que se lleva el gato en el AVE. Era profesor en el IES Híspalis de Sevilla. De los que los alumnos recuerdan muchos años después, de esos que te marcan la adolescencia sin que tú te enteres en ese momento. Y tenía una costumbre con su hijo: escuchar a Bambino por las tardes. Los dos, el cantaor sonando, y ellos hablando de la felicidad y de lo que tiene de puro la gente. Eso hacía un padre con su hijo en Sevilla. Poner música y charlar. Que bonita estampa. Su hijo es actor. Un buen actor. Lo buscó por Instagram durante más de un día, pidiendo a gritos que alguien le dijera algo. Me emocionó verlo así. Él y su madre esperaron en Toledo. Lo describió como un infierno. No me extraña. Cuando por fin supo la cruda verdad, le escribió una carta pública... y de todo lo que le dio las gracias, lo que más dice de ese hombre ¿sabes qué fue? "gracias por dejarme ser como soy". Hay padres que enseñan a obedecer. Y hay padres que... te dejan ser como eres. Que te te apoyan, incondicionalmente. Y eso es muy bonito. Descansa, César. España te recordará. Tu familia y alumnos también. Yo te recordaré, DEP. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Antonio Montero Domínguez Se dejó unos borradores sin corregir. Estaba en medio de un libro. Llevaba años escribiendo el manual de procedimientos tributarios que consultan los abogados y los asesores fiscales de este país cuando tienen una duda. Pero se quedó a medias. Era inspector de Hacienda. Ya sé lo que estás pensando... Pero escúchame. Este hombre se pasó la vida dando clase en la Escuela de Hacienda Pública. Formó a generaciones enteras de funcionarios. Los que ahora están en los despachos aprendieron con él. Sus compañeros lo han despedido con tres palabras: Honesto, Recto y Cumplidor. Yo critico a Hacienda todas las semanas y lo voy a seguir haciendo. Lo merecen. Pero el problema nunca ha sido el funcionario que hace su trabajo bien. No. El problema son los que diseñan el sistema. Los que abusan de él. Y los que lo usan sin dar un palo al agua. Antonio no era de esos. Para nada. Era de los que enseñan. Y el miércoles cogió un tren. El último de su vida. En mala hora. Descansa, Antonio. España te recordará. Pido por tu alma. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.