Aristide Leucate

Mesdames et Messieurs, je me vois contraint d'adopter un ton quelque peu solennel puisque l'un des clients pour lesquels je réalisais, depuis deux ans, des travaux rédactionnels mensuels est contraint de se passer de mes (excellents) services, pour de banales raisons de priorités budgétaires, comme cela est coutumier dans ce monde dévoré par l'Argent et se détournant de phrases dépassant trois ou quatre mots. Cet apport financier, quoique modeste dans l'absolu, quelques autres encore du même type (comme des travaux de relecture et de correction), me permettaient, tout juste, de subvenir à mes besoins, franchement conventionnels mais voilà, comme je suis, déjà, non pas écrivain mais critique public, je me retrouve coincé : pour vous, connus et inconnus, aimables ou pas, généreux ou ladres, je travaille à la grâce de Dieu. Je me suis littéralement tué à la tâche, sans en tirer autre chose qu'une réputation de dernier critique littéraire intraitable, de demi-fou croyant encore au saint langage, cet honneur des hommes, et ce n'est bien sûr là que la dénomination la plus neutre ayant qualifié mon travail, car j'en connais de beaucoup moins aimables ! Après plus de deux décennies consacrées à une entreprise aussi désespérée qu'unique (si si, vérifiez !) puisqu'elle a consisté à rappeler l'évidence, que Conrad, Faulkner, Melville, Bloy, Krasznahorkai, Gadenne, Bernanos, Boutang, Stevenson, Gaddis, Burgess, Kraus, Canetti, Michelstaedter, Lowry, La Soudière, Sabato, Picard, Sebald, De Quincey, Daudet fils, McCarthy et tant d'autres étaient grands et Yannick Haenel, François Meyronnis, Philippe Sollers et des centaines d'autres lémuriens bavards étaient petits voire minuscules, je suis épuisé. Le chant du cygne ? Le temps des livres est passé, titre ô combien explicite, ainsi que mon enquête au long court sur Les Français de la décadence et ce diable de Benno von Archimboldi personnel qu'est le mystérieux Pierre Couturier signant André Lavacourt. Je sollicite donc votre soutien, point votre bonté d'âme (encore que...), ce qui après tout n'est que banalement logique puisque j'alimente Stalker depuis le mois de mars 2004 et que, je l'espère du moins, vous aurez pu constater et même apprécier ma totale liberté de ton, quelle que soit la pseudo-gloire qui en fera les frais. Il vous est possible, certains d'entre vous déjà le font et je les en remercie, de soutenir mon acharnée exploration de la Zone, et de continuer ainsi à vous faire découvrir ou redécouvrir de grands écrivains, et à dénoncer ceux qui n'en sont point et pourtant sont encensés par des médiocres qui les remercient de refléter leur médiocrité. En m'aidant pas vos dons, petits ou grands et autant que possible réguliers (via le bouton Paypal sur la page d'accueil de Stalker ou le lien indiqué ci-dessous), vous soutenez deux choses, qui me paraissent encore devoir être défendues, quoi que l'on pense de ce monde s'enfonçant dans la haine du logos : une critique littéraire viscéralement libre, une parole point complètement putanisée qui n'a pas une seule fois été prise, en plus de 22 années désormais d'existence, en délit de copinage ou de flagornerie, ce qui m'a valu une foule considérable d'ennemis, point tous sous la tombe d'ailleurs et, surtout, le partage, toujours stimulant je l'espère, de ma profonde admiration pour la grande littérature, sans laquelle nous ne serions, nous ne sommes, à quelques rares réserves près, îlots d'innocence et vies simples s'il en demeure dans ce monde cassé, que des porcs bruyants se ruant vers le vide. À vous ! Lien direct : paypal.com/paypalme/juanasen…