Julien Frêne

1/2 J’ai vu Les Misérables. Il y a un absent : les pauvres. Curieuse tendance à parler d’eux à chaque phrase sans jamais les voir vraiment. On n’a sans doute jamais mis autant d’ardeur à saccager un chef-d’œuvre. Le réalisateur, Cavayé, trahit l’auteur, Hugo. Messieurs de l’Académie, s’il vous plaît, un César pour Brutus. On invente des scènes, on en supprime à sa guise. Il faut dire qu’Hugo mérite la rature. Le réalisateur a envers lui la fidélité des Thénardier. Ah ! ces fameux Thénardier ! Lavernhe joue le mari, Cottin l’épouse. Il n’eût pas été inconvenant d’inverser les rôles. L’homme a la dentition blanche, la femme une peau parfaite ; ces Thénardier, plutôt zadistes que miséreux, viennent peut-être de Saint-Germain. Le personnage masculin le mieux réussi est sans doute Monsieur Fauchelevent. Pourquoi ? C’est qu’il n’apparait pas dans le film. Le personnage féminin le plus abouti est sans doute Fantine. Pourquoi ? C’est qu’on a daigné lire ses pages. L’évêque Bienvenu, hapax moral dans la vie de Valjean, disparaît en trois minutes ; une le temps de le regarder boire sa soupe, les deux autres pour lui donner les chandeliers. On ne mentionne pas sa mort. C’est bête. Référence manquée à l’un des plus beaux chapitres de toute l’œuvre hugolienne (Monsieur Madeleine en deuil). On voit Madame Magloire, on ne voit pas Mademoiselle Baptistine. Cosette fille est réussie, Cosette femme est ratée. La vieillesse est un naufrage. On invente Cosette dame, nouvelle narratrice on ne sait d’où venue. Marius va sur les barricades comme à la fête foraine. Il n’écrit plus à Cosette. Le banc en pierre du jardin de la maison de Cosette sur lequel il dépose ses lettres enflammées n’existe plus. D’ailleurs, le jardin de cette maison n’existe plus. Marius ne lui dit plus « Vous qui souffrez parce que vous aimez, aimez plus encore. Mourir d’amour, c’est en vivre. » Trop lyrique. Marius ne lui dira rien, c’est mieux. L’amour est une amourette sans charme. L’idylle rue Plumet est une passade. Puis Marius n’a pas de temps à consacrer à son père mort, à connaître le deuil, à « se vêtir de la nuit » pour s’habiller en noir, ni celui de se disputer pendant des pages entières avec son grand-père royaliste Gillenormand. Sur les barricades, Enjolras ne discourt plus. Le vocabulaire lui manque. Lui qui avait le marbre d’un Mirabeau est taillé dans la faïence d’un Léaument. Lui qui était si grand dans le livre est si petit dans le film. Grantaire ne meurt plus en criant vive la République ; Courfeyrac est invisible ; Prouvaire est introuvable ; plus personne ne pleure sur la dépouille de Gavroche, hormis son père, qui est mystérieusement là. Gavroche, qui a fait une teinture, se vautre davantage dans le caniveau de Cavayé que dans le ruisseau de Rousseau. Il ne chante pas Voltaire. Gavroche est déraciné. Hugo montre le gamin de Paris, Cavayé montre un môme quelconque. Et puis, fratricide inexpliqué, on ôte à Gavroche ses deux frères, « ses enfants », comme le dit Hugo. Ils ne méritent pas d’apparaitre à l’image. Éponine, fille Thénardier, n’a plus sa sœur, Azelma. Parité, nous dira-t-on, sans doute. Il n’est pas question de regarder scrupuleusement l’écran avec le livre sur les genoux, cherchant le moindre écart. Il s’agirait seulement de respecter l’œuvre en question, en l’occurrence peut-être la plus grande de la littérature française.