C'est la comparaison exacte. Bruckner qui pérore au micro avec son air pénétré, c'est la vieille dame perdue sur les réseaux qui tape "Amen" sous la photo d'un Christ sculpté dans des bouteilles en plastique avec sept doigts à chaque main. La même naïveté crasse, le même aveuglement confortable, simplement emballé dans une écharpe de cachemire avec un ton de commandeur des lettres. Le mécanisme tourne sur une lâcheté fascinante. Le mandarin refuse d'avouer qu'il a avalé de la pâtée industrielle sans mâcher. Sa vanité bourgeoise ne supporte pas le camouflet. Alors, pour éviter d'avouer à la terre entière qu'il s'est fait rouler dans la sciure par trois lignes de prompt, il tente une pirouette grotesque : si la machine a pondu ça, courons collaborer avec elle. Il préfère canoniser un outil statistique plutôt que de reconnaître une réalité embarrassante. Son fameux flair littéraire, sa sensibilité d'esthète qu'il facture au cachet d'antenne depuis quarante ans, s'est fait plier en deux par un ramasse-miettes numérique. Ces gens-là vivent enfermés dans des salons capitonnés. Ils n'ont jamais touché un tournevis, ils ne pigent rien à la mécanique des serveurs qui brassent des milliards de phrases pour simuler le chagrin ou la révolte. Ils ont vu débouler le profil parfait, les bons thèmes pour briller au dîner en ville, les trémolos d'usage, et ils ont applaudi debout sans lire les virgules. Maintenant que le moteur crache ses boulons devant tout le monde, ils négocient avec leur propre honte. Plutôt que de ramasser leur chapeau et de se taire, ils inventent une avant-garde de pacotille pour sauver leur crédit. Ils ressemblent à ces maris cocus qui trouvent le lit encore chaud et qui complimentent l'intrus sur le choix du tissu.