Marie Curie CL

¿CUÁNTAS PERSONAS CABEN ENTRE USTED Y CLEOPATRA? Dos mil años parecen una eternidad. Hasta que dejamos de contar en años y comenzamos a contar en generaciones. Cleopatra murió en Alejandría el año 30 antes de Cristo. Julio César había sido asesinado catorce años antes. Roma todavía no era formalmente el Imperio que conoceríamos después y faltaban siglos para que alguien imaginara América en un mapa europeo. Parece un mundo remotísimo. Pero hagamos algo diferente. En lugar de medir la distancia que nos separa de Cleopatra con calendarios, midámosla con seres humanos. Una generación suele estimarse, dependiendo del período y del criterio utilizado, entre unos 25 y 30 años. Dividamos entonces los aproximadamente 2.055 años que nos separan de la muerte de Cleopatra por esa duración. El resultado desconcierta. Entre usted y Cleopatra caben aproximadamente entre 70 y 82 generaciones. Nada más. Imagine ahora una enorme habitación. Usted entra y se ubica junto a su padre. Detrás está su abuelo; después, su bisabuelo. Continúe agregando una persona de cada generación hacia atrás. No necesitaríamos llenar un estadio. Ni siquiera un vagón de Metro, apenas unas 20 mesas en un restaurante. Una fila de unas ochenta personas podría llevarnos, generación tras generación, desde nuestro tiempo hasta aquel en que Cleopatra caminaba por Alejandría. De pronto, dos mil años se encogen. Repitamos el ejercicio. Cristóbal Colón llegó a América en 1492. Dependiendo del intervalo utilizado, nos separan de aquel viaje apenas unas 18 a 21 generaciones. La Revolución Francesa comenzó en 1789: alrededor de ocho o nueve. Cuando Charles Darwin publicó El origen de las especies en 1859, nuestros tatarabuelos o sus abuelos podían haber estado vivos. La historia que imaginamos formada por bloques gigantescos comienza a parecer una conversación transmitida de mano en mano. Hay otra forma todavía más sorprendente de dimensionarlo. Supongamos que cada persona de nuestra fila hubiera conocido durante su infancia a alguien muy anciano y, al llegar a viejo, hubiese contado aquella historia a un niño. Una cadena relativamente pequeña de testimonios humanos podría atravesar varios siglos, y para llegar a Cleopatra, sorprendentemente bastarían 25 personas. Nuestra percepción del tiempo nos engaña porque una vida es nuestra unidad emocional de medida. Ochenta años nos parecen muchísimo porque contienen prácticamente todo lo que podemos experimentar. Multiplicamos esa sensación por veinte o treinta y convertimos dos mil años en una abstracción. Napoleón deja de estar a 200 años y aparece a siete u ocho generaciones de distancia. Cervantes queda a unas catorce. Leonardo da Vinci, a unas dieciocho. Cleopatra, que parecía perdida detrás de una muralla temporal, espera al final de una fila sorprendentemente corta. Naturalmente, esto es una representación. Las generaciones no duran exactamente lo mismo y las genealogías reales se ramifican, superponen y mezclan. Pero precisamente por eso el ejercicio resulta todavía más fascinante. Porque hacia atrás no tenemos un antepasado por generación. Tenemos muchos. Dos padres, cuatro abuelos, ocho bisabuelos, dieciséis tatarabuelos. Matemáticamente la cifra crecería exponencialmente, aunque en la realidad las ramas vuelven a encontrarse porque compartimos antepasados. La humanidad está mucho más emparentada de lo que intuitivamente creemos. Tal vez nuestro problema con la historia sea haberla aprendido en fechas. 30 A. C. Números escritos en una pizarra que convierten personas reales en habitantes de otro universo. Pero ellos también despertaban con sueño, tenían miedo, discutían, amaban, enfermaban, envejecían y miraban el cielo preguntándose qué vendría después. Exactamente como nosotros. Por eso, cuando alguien diga que Cleopatra vivió hace más de dos mil años, no imagine una eternidad. Imagine una habitación. Entre usted y ella hay apenas una fila de unas ochenta personas. @MisColumnas