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Y… ¿no es ese el plan? Arruinar a la competencia. ¿No es así y así como funciona el tardocapitalismo de amiguetes? Claro que es el plan, nene. Arruinar a la competencia y llamar a eso pueblo. No es un fallo del relato. Es el relato. Tardocapitalismo de amiguetes con pañuelo morado: el mercado, sí, pero intervenido a favor del que ya tiene palco, agencia y cuñado en el jurado. Defender la renta del Bardem. Del Wyoming. Del Almodóvar. Del oportunista de turno que huele la subvención como el tiburón huele el corte. No producen la casa. Producen el plano de la casa de otro. No aceleran el proceso. Aceleran el comunicado. Land os vendió que el capital se come al mono; vosotros os coméis al tendero y le ponéis banda sonora de Cannes. Los posmodernos os vendieron el síntoma; vosotros facturáis el síntoma en prime time y os rompéis en el plató como quien liquida existencias. Eso no es izquierda. Es rent-seeking con lágrima. Capitalismo gore de festival. El fondo de inversión es el villano; el auteur, el fondo de inversión del sentido. Mismo oficio. Distinto catering. Acelerad, entonces. De verdad. Subid el voltaje hasta que el amiguete no pueda tapar el agujero con un Goya y un tuit de desahucio. El paraíso prometido se levanta erguido… en el vacío. Erección de folleto. Singularidad en beta. Gulag con terraza. El Evento no llega; llega el cachet. Por eso bebo vodka soviético. No por nostalgia, chaval. Porque es tan real como el planeta gulag que nos regalais: frío, claro, y sin metáfora que lo salve. Vuestra ideología es el mayor negocio que podría montarse. Vuestra escolta, a veces, da el pego de militancia. Vuestra mujer tapa el plano. El perro cierra el encuadre. Y eso lo facturan. La gran perversidad de nuestro tiempo no es que haya mercado. Es que hayáis convertido la moral en listing y el clickbait en Comité Central. Jodido loop. Looters en loop. Y el cubano que me fumo, al menos, no finge que es vivienda.